Как упоительны в России вечера,
Любовь, шампанское, закаты, переулки,
Ах, лето красное, забавы и прогулки,
Как упоительны в России вечера.
Балы, красавицы, лакеи, юнкера,
И вальсы Шуберта, и хруст французской булки,
Любовь, шампанское, закаты, переулки,
Как упоительны в России вечера.
Как упоительны в России вечера,
В закатном блеске пламенеет снова лето,
И только небо в голубых глазах поэта -
Как упоительны в России вечера,
Пускай все сон, пускай любовь игра,
Ну что тебе мои порывы и объятья,
На том и этом свете буду вспоминать я
Как упоительны в России вечера.
Пускай все сон, пускай любовь игра,
Ну что тебе мои порывы и объятья,
На том и этом свете буду вспоминать я
Как упоительны в России вечера

Казачий романс

Не для меня придет весна,
Не для меня Дон разольется
И сердце девичье забьется
С восторгом чувств не для меня.

Не для меня цветут сады,
В долине роща зацветает.
Там соловей весну встречает -
Он будет петь не для меня.

Не для меня текут ручьи -
Текут алмазными струями.
Там дева с черными бровями -
Она растет не для меня.

Не для меня придет Пасха:
За стол родня вся соберется,
Вино по рюмочкам польется, -
Такая жизнь не для меня.

А для меня кусок свинца.
Он в тело нежное вопьется.
И слезы горькие прольются -
Такая жизнь, брат, ждет меня.

Лиза Умарова

По утрам на рынке в Грозном его музыка звучит,
С очень грустными глазами там играет гармонист,
Забывают о несчастьях те,кто слушают гармонь,
Под его аккорды люди вспоминают о былом.

А над городом Грозным его музыка звучит,
Всем прохожим на радость,прерывая пули свист.
Улыбаются люди утомлённые войной,
И не падают духом вдохновлённые игрой.

Звуки музыки прекрасны словно падают с небес,
И коснутся осторожно до израненных сердец.
переносят в память прошлые прекрасные года
И не хочется оттуда возвращаться никогда.

А над городом Грозным его музыка звучит,
Всем прохожим на радость прерывая пули свист.
Улыбаются люди утомлённые войной.
И не падают духом вдохновлённые игрой.

Как-то утром я на рынок слушать музыку пришла
И на том на прежнем месте гармониста не нашла.
И валялась гармонь все прострелены меха,
Гармониста не стало,будь ты проклята война.

Но над городом Грозным его музыка летит,
Всем прохожим на радость,всем смертям назло летит.
И так жаль с нами нету гармониста в этот час,
Его музыка вечна в сердце каждого из нас.

Она метет многоцветной метлой -
Но мусора не подберет.
О Хозяйка вечерней зари -
Вернись - обмети пруд!

Ты обронила янтарную нить -
Обронила - пурпурный клубок -
А теперь засыпала весь Восток
Изумрудами лоскутов.

А она все машет пятнистой метлой -
А передник ее все летит.
Метла померкнет - россыпью звезд -
Время - домой идти.

Читаю и понимаю, что плохо ещё поставлена работа по худо-любительству в Курилке.

Лейла пиарит чеченские стихи, русских не нашлось? :-)
Кот за Балалайку спрятался, от прочих нет ответа..

Ох Дождёмся мы комиссии из МинПросветКульта..получим все.

17.08.07 13:59
baltysh

Секс с эстонцами - почувствуй себя некрофилом! © пёрто

Спыхает небо, разбужая ветер,
Проснувший гомон птичьих голосов.
ПроклИнывая все на белом свете,
Я вновь бежу в нетоптанность лесов.
Шуршат зверушки, выбегнув навстречу,
Приветливыми лапками маша:
Я среди тут пробуду целый вечер,
Бессмертные творения пиша.
Но, выползя на миг из тины зыбкой,
Болотная зеленовая тварь
Совает мне с заботливой улыбкой
Большой Орфографический Словарь.
В худой котомк поклав ржаное хлебо,
Я ухожу туда, где птичья звон,
И вижу над собою синий небо,
Лохматый облак и широкий крон.
Я дома здесь, я здесь пришел не в гости,
Снимаю кепк, одетый набекрень,
Веселый птичк, помахивая хвостик,
Насвистывает мой стихотворень.
Зеленый травк ложится под ногами,
И сам к бумаге тянется рука,
И я шепчу дрожащие губами:
"Велик могучим русский языка!"
--------------------------------
Я знаю про Кота Учёного, Кота в Сопогах, слышал про Кота-Рецедивиста, есть конечно Чеширский Кот, но вот Кот-Графоман.. Это что-то новенькое :-)

Похвалу принимаю :-) Котов не обижаю. Иванов.. был бриллиантом . Среди своей среды. :-)

Хрень какая-то, чесслово. Думаю Лейла со стихами не туда...

КАК ПОКАЗАТЬ ЛЕТО


Фонтан в пустынном сквере будет сух,
и будет виться тополлиный пух,
а пыльный тополь будет неподвижен.
И будет на углу продажа вишен,
торговля квасом
и размен монет.
К полудню
на киоске 'Пиво - воды'
появится табличка 'Пива нет',
и продавщица,
мучась от зевоты,
закроет дверь киоска на засов.
Тут стрелка электрических часов
покажет час,
и сразу полвторого,
и резко остановится на двух.
И все вокруг замрет,
оцепенеет,

и будет четок тополиный пух,
как снег на полотне монументальном.
И как на фотоснимке моментальном,
недвижно будет женщина стоять
и, тоненький мизинец оттопырив,
держать у самых губ стакан воды
с застывшими
недвижно
пузырьками.

И так же
за табачными ларьками
недвижна будет очередь к пивной.
Но тут ударит ливень проливной,
и улица мгновенно опустеет,
и женщина упрячется в подъезд,
где очень скоро ждать ей надоест,
и, босоножки от воды спасая,
она помчит по улице
босая,
и это будет главный эпизод,
где женщина бежит,
и босоножки
у ней в руках,
и лужи в пузырьках,
и вся она от ливня золотится.
Но так же резко ливень прекратится,
и побежит по улице толпа,
и тополя засветится вершину
и в сквере заработает фонтан,
проедет поливальная машина,
в окно киоска будет солнце бить,
и пес из лужи будет воду пить.

© Юрий Давидович Левитанский

Как хорошо ( или плохо) что есть место где можно не обсуждать очередное катастрофическое понижение урожая..:-)

Что касаемо Лейы, то конечно надо поощрять стихи по-русски эээ поэтесс с совсем не русскими фамилиями . Но поощрение это одно, а выставление на общее обозрение - другое. :-)

Да и весь стих - перепев 1 четверостишья Ахматовой с национальной спецификой

Звенела музыка в саду
Таким невыразимым горем.
Свежо и остро пахли морем
На блюде устрицы во льду.
-------------
Ну да это моё мнение..

Б.Борисыч, это ваш подход: совершенство не там, где нечего убавитль, а там, где нечего прибавить? :-)
Вот вам, на утро пятницы 13:

«Из чего можно сделать прерию?..»

Из чего можно сделать прерию?
Из пчелы и цветка клевера —
Одной пчелы — одного цветка —
Да мечты — задача легка.
А если пчелы не отыщешь ты —
Довольно одной мечты.

Перевод В. Марковой

Ирина Круг...
***
Мы жили - дом на горе
Нам в окна свет на заре
В небо посмотришь - даль далека
Лес да река …

Там только жил бы и жил
А только бог не судил
Вот и печалят издалека
Лес да река

Мы жили в душу душа
День нам и ночь хороша
Прямо над нами звезды горят
В речку глядят

Там даже даль голубей
Там он держал голубей
Где-то туман, а тут берега
Лес да река

Все длится свет на заре
Все снится дом на горе
Где вечерами даль далека
Лес да река

Там только жил бы и жил
А только бог не судил…
Вот и печалят издалека
Лес да река

13 августа 2005 года погиб человек, единственный, которого "Лейла" любила...5 лет, а как будто вчера ..и время не черта не лечит, оказывается...он был -наш, из зерновиков.
Прости ему Господь, все его грехи.

Лейла! Позволю себе отметить, что, конечно, время лечит, и вы в этом убедитесь через следующие 5 лет.


Надеюсь, выражу общее мнение : благодарность за искренность чувств- весьма редкий товар по нынешним временам.

Правильно ли я понял, что этот топик закрыт и вы через некоторое время начнёте другой?

Постараюсь поучавствовать по мере возможностй.

Смерть стоит того, чтобы жить,
А любовь, чтобы ждать...
(20 лет...)

Кончайте о грустном... Топик отличный, поэтому продолжу.
В курсе что Леонид Филатов, помимо сказок, ещё и пародии писал Есть прикольные, есть интересные:

На тему: "Муха Цокотуха" Корнея Чуковского в стиле Левитанского:

Вот начало фильма. Дождь
идет.
Муха вдоль по улице идет.
Крупный план. Усталый
профиль Мухи.
Ей за тридцать лет. Она не
в духе.
В том, как она курит
и острит,
Чувствуется скепсис и гастрит.
Дальше в фильме вот что
происходит:
Муха в луже денежку
находит.
Магазин. Изделья из фаянса.
Еле слышный запах
декаданса.
За прилавком — грустный
продавец.
Неврастеник. Умница. Вдовец.
В том, как он берет у вас
червонец,
Чувствуется Чехов и
Чюрленис.
Просмотрев предложенный
товар,
Муха выбирает самовар.
Продолженье фильма в том же духе.
Муха дома. Мы в гостях у
Мухи.
Том Хемингуэя. Бюст
Вольтера.
Сиротливый привкус
адюльтера.
Тонкая французская игра:
Муха в ожиданье Комара.
Он приходит. Он снимает
плащ.
Он провинциален и ледащ.
В том, как он стыдится
сантиментов,
Чувствуется бремя алиментов.
Тихо. Он молчит. Она молчит.
Самовар тем более молчит.
Он вздыхает. Муха понимает.
И из шкафа чашки вынимает.
Пьют без разговоров. Молча
пьют.
Общий план. Всеобщий неуют.
За окном в мерцанье сонных
луж
Чувствуется острый Клод
Лелюш.

А вот ещё, пародия Филатова в стиле Слуцкого:

Мухи имеют совесть.
Дико, но это так.
Вот вам простая повесть,
Грубая, как наждак.

У одного главбуха,
Ползая на столе,
Некая дура муха —
Бац — и нашла сто рэ.

Твердая, как зубило,
Строгая, как пила,
Муха так поступила:
Муха их не взяла.

Вот она чешет брюхо,
Вот она ест бульон.
Муха. Простая Муха.
Муха, каких мильон.

Кланяюсь Мухе в пояс
И отдаю в набор
Эту простую повесть,
Честную, как топор.

Ну и туда же в стиле Окуджавы:

Ах, бывают всякие
в жизни карамболи,
Дивные события,
странные дела!..
На обычной улице,
а не в чистом поле
Муха — представляете? —
денежку нашла!..
Что случилось с Мухою,
резвой хохотушкой?
Муха — не поверите! —
сделалась иной!
Не вульгарной Мухою,
а пикантной Мушкой
Над прелестным ротиком
Е. Карамзиной.
Ах, как это весело,
ах, как это глупо,
Ах, какое счастье,
ах какой кошмар!
Возле — представляете? —
Аглицкого клуба
Заприметил барышню
доблестный Комар!
Был он смел до одури
и красив до жути,
В звании поручика
и в расцвете сил,
И к тому же в юности
был замечен в смуте:
Графа Аракчеева
лично укусил.
Ах, какой любовию
встреча увенчалась,
Ах, того не выразить
кистью и пером!
Муха — представляете? —
тут же обвенчалась
С ихним благородием
оным Комаром!
Праздновали во среду,
накануне Пасхи.
Сколько было сказано
спичей и острот!
Целый вечер кушали
рыбу по-гишпански,
Целый вечер спорили,
прав ли Дидерот!..
Ах, какие славные
прежде были пьянки —
Вист и философия,
нега и азарт!..
...Было это в Питере.
В доме на Фонтанке.
В щелке под обоями.
Много лет назад.

Не знал, в самом деле даже и не догадывался. про Филатова.. Всегда считал ( и продолжаю) что в большинстве актёры и актёрки не самостоятельные личности, но пластелин в руках режесёра,
Исключений совсем не много
.. Он провинциален и ледащ.. умри -лучше не скажешь..
В самую точку..
И про его Федота Стрельца, мне, по правде говоря, совсем не оч.. Ну так. совсем уже ёрничанье..
Б.Борисыч, что -то ещё есть? из не банального? буду с интересом..

Да вот здесь я почитываю: http://litparody.ru/autors/filatov-leonid/
В книжных магазинах Филатова нет, если только через "Озон" заказывать... Вот и приходится в нете читать...

голкипер фаршированный фотографируется в Шуе,
хрен хронометрирует на хребте Харона
харакири. Хррр!!
Спасиб! неприменно посмотрю и улыбнусь.:-) Там и другие сатирики порисутствуют

думаю, что пародисты- хорошее ремесло, но никак не искусство. Удачная цитатка вызовет смех у спутницы.. Ну не пьют они из чистого источника, всегда чьими-то ..ээ..пользуются..Не могут сами. Хотя некоторое схватывают суть, размер,но всегда вторично Сами не родят..
Вот таких ассоциаций как
Вспыхнет золотом -
Погаснет багрянцем -
Леопардом прыгнет на небосвод -
Потом - к ногам Старика-Горизонта
Склонив пятнистую морду - умрет.

Пригнется - в окошко к Бобру заглянет -
Коснется крыш -
Расцветит амбар -
Колпачок свой снимет - прощаясь с поляной
Миг - и откланялся День-Жонглер

или столько энергии как : не родится никогда

:В горячем соусе с приправой мышьяка,
В помоях сальных с падалью червивой,
В свинце кипящем, — чтоб наверняка! —
В кровях нечистых ведьмы похотливой,
С обмывками вонючих ног потливых,
В слюне ехидны, в смертоносных ядах,
В помете птиц, в гнилой воде из кадок,
В янтарной желчи бешеных волков,
Над серным пламенем клокочущего ада...

Тут дело вкуса... не все же гении.
Причём пародисты не претендуют похоже на эксклюзив.

Дельфина! привет. Это я-сама-знаешь кто :-) Рад тебя читать,
по другому чем Эстонца.. Там Настоящая мужская дружба , крепкое мужское рукопожатие..

Да, про грусть в твоём стихе.. Может Чаадаев прав был, что виной всему оттенок христианства? Все то мы рабы, всё то мы просим.. и 10 кубиков адреналина в ..одно место помогут? :-) как думаешь?
Пойду поищу любимый стих про несчастную любовь..безответную

Да уж, догадалась. Привет!
А от чего грусть-то? Такие же, банальные стихи. А банальность - абсолютная правда. Значит - реалии жизни.

А я думаю, ЧТО каждый из нас обидется. Если его ( её) обзовут банальной женщиной. Стоти ли банальность выставлять на Свет Божий? Может лучше носить её с собой? :-)

Не провоцируй меня на оригинальности! Я, в отпуске, - отдыхаю от неразделенной любви!

Тю, да ты , судя по тону ,уже отдохнула и созрела. Разве ж я похож на..э...
Но Рад за тебя! Это самое лучшее что может быть в любви- неразделённость :-)
Представляешь, сколько ошибок ты не сделаешь в ..этот раз!
Одно могу прибавить: любовь замужней женщины - женатым мужчинам такое и не снилось ( О Уальд)

Отдыхай и скоре возвращайся..
Да, стиши , вирши и прочие продукты, - пожалуйста пиши.. Хотя, как я могу тут водить руками :-) в этой ветке, похоже Б. Борисыч главный. Лейла ведь сделала ручкой.. Если он не против :-)

Н.Зиновьев. Мольба.

Где взять мне силы разлюбить,
И никогда уж не влюбляться?
Объятья наши разлепить,
Окаменевшими расстаться.
О, как вернуться не успеть,
О, как прощенья не увидеть,
То нестерпимое стерпеть,
Простить и не возненавидеть.

Я был блажен. Я был жесток.
В своих желаниях ревнивых.
Чтоб хоть на родинку еще
Была ты менее красива,
Но ты божественна была
До исступления совершенна.
Надежду только обожгла,
Но все ж молю самозабвенно.

Разкоролевить, развенчать,
Расцеловать по полустанкам,
Разоблачить, раздеть, разъять
Я красоту твою пытался.
Пусть крест мой вечный, тень ее,
Меня преследует до тленья.
О, дай мне ночью воронье,
Пусть исклюет мои сомненья.

А Бог молчит. За тяжкий грех,
За то, что в боге усомнились,
Он наказал любовью всех,
Чтоб в муках верить научились

Лейла ведь сделала ручкой..
плохо думаешь обо мне...не дождешься...

Я в весеннем лесу пил берёзовый сок,
С ненаглядной певуньей в стогу ночевал...
Что имел — потерял, что любил — не сберёг,
Был я смел и удачлив, а счастья не знал.

И носило меня, как осенний листок.
Я менял города и менял имена,
Надышался я пылью заморских дорог,
Где не пахли цветы, не блестела луна.

И окурки я за борт бросал в океан,
Проклинал красоту островов и морей,
И бразильских болот малярийный туман,
И вино кабаков, и тоску лагерей...

Зачеркнуть бы всю жизнь и с начала начать,
Прилететь к ненаглядной певунье моей!
Да вот только узнает ли Родина-мать
Одного из пропавших своих сыновей?

Я в весеннем лесу пил берёзовый сок...

))
хорошая песня черт возьми...

Возле замужней женщины, частенько ходит, чья-то безответная неразделенность, укрыться от которой, возможно только в отпуске!

А если по поводу темы о стихах, - так, на мой взгляд, интереснее выносить на суд общественности свои собственные сочинения , а не переписанные чужие. Только в этом случае возможно раскрытие индивидуальности и самобытности.
Борис Борисыч, Чеширский Кот, Балтыш... Их и любим за собственную индивидуальность, импровизацию и умение выражать состояние души, в зависимости от заданной темы.

Лейла, Салют! Так я про тебя плохо думаю, потому что мало знаю. Но это исправимо :-) Возьмёшь меня в друзья? А?
Как ха-ра-шо когда есть выбор ( или его видимость :-)
Так, теперь с Дельфиной.. Ну-ну.. укрыться от неразделённости..Представляю эту сокрытость.. в мини-бикини..Это самый длинный, но самый приятный способ укрыться от одного воздыхателя. Несколькими новыми, на пляже :-)
А что Дельфина, давай меняться..ты мне новые фото в..купальнике. Я- свою в бабочке. Бабочка, правда , та-же. Я, вроде , тоже :-)
Таак, и исчё. Как ты написала, мол мы любим? ..Борис Борисыч, Чеширский Кот, Балтыш... А где Эстонец, Где Иногородний Мономаховец?
Ты , пожалуйста от своего имени делай подобные заявления. Я вот. например, их уважаю. А с Балтышом на параходике плавал и выпивал/закусывал, болтали и всё такое прочее. Но до любви дело не дошло :-). А ты где, физически где твоё тело?

Не... собственные сочинения, особенно стихи, совсем не катят... такими убогими кажутся... Хотя конечно, пописую...
Вот "спёртые" строчки, даже автора не знаю, но жизненно и поучительно. Особенно с возрастом:
Позвонило Прошлое,
сказало,
что соскучилось,
что хочет встречи.
Настоящее не отказало,
Будущее изувечив.

Снова позвонило
и сказало
Прошлое,
что хочет в гости.
Настоящее,
бледнея,
отказало.

Ничего, что Прошлое от злости
остроумно, беспощадно, мило - нахамило.
Ничего, что больно.
Будущее мной довольно....
(с)

Б Борисович! Эх, если б я знал стихи-пародии лет ..тому назад. Насколько б я оказался красивее, умнее, мужественнее. С чужим- то юмором.. Сколько б улыбок получил.. :-) А так, так приходилось быть самим собой.

..по тому как он берёт червонец..Чувствуется Чехов и Чюрлёнис..

Нуу про Чехова все слышали, а про Чюрлёниса..ТОлько Эстонец и знает..Только он видел всех этих утомлённых людей, эти перевёонутые пирамиды.. оч специфично..

А вот стихи против чего будем биться мечами, рвать когтями.. зубами..отползать в сторону.. Не сразу.. а несколько потом.. ( это вариант для женщин..Жалоба можно сказать, из самого из Парижу )

В морщинах лоб, и взгляд погас,
Мой волос сед, бровей не стало,
Померкло пламя синих глаз,
Которым стольких завлекала,
Загнулся нос кривым кинжалом,
В ушах - седых волос кусты,
Беззубый рот глядит провалом,
И щек обвисли лоскуты...


Вот доля женской красоты!
Согнулись плечи, грудь запала,
И руки скручены в жгуты,
И зад и бедра - все пропало!
И ляжки, пышные бывало,
Как пара сморщенных колбас...
А сад любви? Там все увяло.
Ничто не привлекает глаз

Скажи мне, какие стихи ты читаешь, и я скажу, кто ты!

Под этим платьем только тело.
Глаза скользят по откровенным линиям,
Вздыхает издали несмелость,
А смелость, распустив хвосты павлинии,
Размазывает сладкие слова
По сердцу женскому, томлённому.
Вокруг неё роятся временно влюблённые,
Пока не выяснены шансы и права.
Соперниц нет, они в углах, как мышки,
Сидят, шушукаясь, рассматривают книжки.
Она одна средь приторности брючных
Пьёт восхищения и вина,
Так сексуальна и невинна,
Так раздражительно благополучна.
Застольем долгим этот вечер длится,
От платья к рюмкам носится вниманье,
В салаты падают мужские лица,
Не дожидаясь часа обниманья.
С усмешкой смотрит месяц из-за шторы,
Как женщина хмелеет незаметно,
В салат не канувшие ухажёры
Купаются в мечтах запретных.
А ей плевать, ей просто сладко –
Побыть дразнящей шоколадкой.
Но дело всё же близится к рассвету,
Приглушен свет, поставлена кассета,
В экстазе задыхается гитара,
Либидо в мраке склеивает пары.
И так, открыт, к манящим формам доступ,

Но женщина не очень злится,
Она догадывается как непросто –
Мужским рукам не течь по пояснице.
Сегодня ей нисколько не противно,
Что брюки безнадёжно откровенны.
Ей нравится смотреть на примитивных,
Кидающихся к ней попеременно.
В конце концов, вся эта мишура
Даёт в себе уверенность и радость.
Но дома ждут. Давно уже пора.
Кого-то выбрать на дорожку надо.
На улице во всю уже светло.
Она и полутрезвое трепло,
Смотрящее восторженно и нежно,
По улицам прохладным и пустым,
Минуя и подъезды и кусты,
Идут, он – тормозя, она – поспешно.
Её подъезд. Прощальный поцелуй – любя.
Под цокот каблучков растаивает дама.
Уходит он, вздыхая про себя –
Шикарная подруга, но динамо.

Роман Балашов (мой друг и товарищ)

Сенсеев нет - одни поэты.
А тот, кто мог бы – занят делом.
И, потому, осиротело,
Душе одной прощаться с летом,
Как латы, нацеплять стервозность,
Любовью брод туманов мерить
И плакать, хохоча, бесслёзно,
Но, всё равно, и ждать и верить.


Роман Балашов
(посвященное Афалине)

А русские, они, то на печи,
То на диване,
Не обо всех я, о характере – вообще…
То звёзд начнут подсчёт,
То мух в борще,
А то такое выдадут по пьяни,
Что только удивляется Европа
И дури, и талантам остолопа.
А жизнь его,
Нельзя сказать, что жопа…
Но климаты неважные у нас.
И хлещется то бражное, то квас,
Чтоб не затосковать и не замёрзнуть.
Серьёзно…

А что касаемо работы –
То мы нежадные, конечно, обормоты,
Но если что…
То с огоньком, с размахом,
Нам главное подняться и запрячь…
Да, русский, он размашист и горяч,
Начальство, может разойдясь, и – на…
…Ну в общем очень-очень далеко…
Направить.

Да, с нами нелегко,
Но, видно не исправить,
То, что отложено веками.
Ну разве, что генетики проныры
В спиральках закодированное вырвут
Дотошными, цапучими руками…

Одно печалит…
Это «если что»
Встречается в краях сиих, нечасто
И многое великое здесь клеит ласты,
И так и гибнет в трёпе и пустом…

Чужим ругать нельзя нас – неприятно.
И хоть мы и не злобны, вроде,
Но можем за Отечество по морде…
Ну, в лучшем случае, маненько матом.
Мы сами знаем где у нас, который год,
Не строится, не льёт и не растет.

Ругать Россию лишь у нас прерогатива,
Мы это любим – в голос поорать
С трибуны думы или партактива,
Ну и потом спокойно на кровать…
Простите…
На диван или на печку,
Но с печкой это уж далечко.

Ну что ещё здесь брякнуть под конец.
Народец скопом, не сказать, чтоб дрянь,
Но в одиночку больше молодец.
Авось, небось, как говорят,
В России чудеса творят.


Роман Балашов

Нет-нет, вот там где Картинки с Выставки. со знанием тела ( дела) .где мужские руки растекаются по женской пояснице.. с целью массажа..Это хорошшшоо, это расслабляяяяет, это позитифффф, Ну Зачем нам политика , только ещё про ГКЧП осталось поговорить..
А и то..ведь именно тогда родилось наше Государство во что оно превратилось только за эти 19 лет..
Дельфина, может лучше к лирике? к бессмертному?


Наедине с тобою, брат,
Хотел бы я побыть:
На свете мало, говорят,
Мне остается жить!
Поедешь скоро ты домой:
Смотри ж... Да что? Моей судьбой,
Сказать по правде, очень
Никто не озабочен.

А если спросит кто-нибудь...
Ну, кто бы ни спросил,
Скажи им, что навылет в грудь
Я пулей ранен был,
Что умер честно за царя,
Что плохи наши лекаря
И что родному краю
Поклон я посылаю.

Отца и мать мою едва ль
Застанешь ты в живых...
Признаться, право, было б жаль
Мне опечалить их;
Но если кто из них и жив,
Скажи, что я писать ленив,
Что полк в поход послали
И чтоб меня не ждали.

Соседка есть у них одна...
Как вспомнишь, как давно
Расстались!.. Обо мне она
Не спросит... Всё равно,
Ты расскажи всю правду ей,
Пустого сердца не жалей, –
Пускай она поплачет...
Ей ничего не значит!

С.Черный

Из палатки вышла дева
в васильковой нежной тоге,
подошла к воде, как кошка,
помочила томно ноги.
И медлительным движеньем
тогу сбросила на гравий,
я не видел в жизни жеста
грациозней и лукавей.

Описать ее фигуру
надо краски сорок ведер,
даже чайки удивились
форме рук ее и бедер.
Человеку же казалось,
будто пьяный фавн украдкой
водит медленно по сердцу
теплой байковой перчаткой.

Наблюдая хладнокровно
сквозь камыш за этим дивом,
я затягивался трубкой
в размышлении ленивом:
пляж безлюден, как Сахара,
для кого ж сие творенье
принимает, море, позы
величайшего томленья?

И ответило мне море: -
Ты дурак в пиру известном
мальва цвет свой распускает
в бескорыстии чудесном.
Этой щедрости извечной
знак божественного свитка,
так и девушки, мой милый,
грациозны от избытка.

Я зевнул и усмехнулся -
так и есть, из-за палатки
вышел хлыщ в трико громадном,
вскинул острые лопатки.
И ему навстречу дева
приняла такую позу,
что из трубки, поперхнувшись,
я глотнул двойную дозу.

ЗИИ писал
Лейла, Салют! Так я про тебя плохо думаю, потому что мало знаю. Но это исправимо :-) Возьмёшь меня в друзья? А?

Сухов говоришь? Щас посмотрим какой такой Сухов...заходи...

или столько энергии как : не родится никогда

:В горячем соусе с приправой мышьяка,
В помоях сальных с падалью червивой,
В свинце кипящем, — чтоб наверняка! —
В кровях нечистых ведьмы похотливой,
С обмывками вонючих ног потливых,
В слюне ехидны, в смертоносных ядах,
В помете птиц, в гнилой воде из кадок,
В янтарной желчи бешеных волков,
Над серным пламенем клокочущего ада...
[/quote]

Прочитал и вспомнилось собственное студенческое рифмоплетство. (О тянущейся к горлу руке...)

Дрожала линия судьбы,
клещей изрытая ходами.
И шанкры вздыбились буграми,
И прели кожные грибы.
Луны отбрасывая тени
Струился гной из рваной раны,
И только стайка тараканов
Припала жадно к вскрытой вене.
Зловонный ноготь мерзко гнил,
Стекалась лимфа на запястье.
И тухло смрадное ненастье,
И дождь мокротой исходил.

Простите. Навеяло что-то.

Блин... Леший, в меде учился... на работника морга...? Много пил... бредил...

м-дя..стихи берут за я.. то есть это...до самой так сказать души)))
У меня была мысль открыть еще одну темку в курилке, кто на кого учился...потому как мир зерновиков и к ним примкнувших...ну очень многообразен...знаю "бывших" танкистов, артиллеристов, инженеров, технологов по мясу, биологов,кинологов, кардиологов ...гомеопатов и патологоанатомов - не встречала)))

Я по образованию агроном-селекционер. Просто на лекции по научному коммунизму сварганили конкурс на самый гадкий стишок. Я в тот раз выиграл.

Леший...
агроному-селекционеру пламенный привет от зоотехника-селекционера))...а стих и впрямь как из под пера - патологоанатома -много профессиональных оборотов речи))) Однако странно, какие чудо-мысли рождали в головах студентов лекции о научном коммунизме))...где тот комумунизмЪ и где теперь мы...

Лейла, очень хорошая идея - написать кто на кого учился, и кем в результате получился.
Пожалуй, меня и здесь никто не победит!
Училась на парикмахера. Потом, на техника технолога. Потом - академия легкой промышленности. Сейчас - секретарствую.

А вот отрывочек из моего рассказа, в котором отразилась вся любовь к первовыбранной профессии. Но обстоятельства, распорядились по-другому.

"Так, сейчас, расслабиться бы, и что-нибудь написать. Но в голову ничего не лезет. Муза посещает редко. В основном, когда работаю с очередной клиенткой.
Садится, например, в кресло «экземпляр». Включаю свое воображение, и у меня, в мыслях, рождается собственный образ. Мне так хочется различать, видеть прекрасное, в самых обычных вещах. А это вряд ли возможно без наличия богатого воображения и сильных впечатлений. Хотя современные тенденции отрицают статичные и застывшие средневековые прически, а предпочтение отдаются движению, многообразию объемов, текстур, длин и цветов, свободе, натуральному и неожиданному моделированию. А я, представляю именно свой, мною самой придуманный, художественный образ.
Смотрю на женское лицо и вижу перед собой статную, гордую средневековую даму. Хочется, облачить ее, сейчас же, в великолепные, элегантные длинные одежды, подчеркивающие женскую грацию, эмоциональность, очаровательное кокетство. Затянуть в тугой корсет, тонкую талию и соорудить на прелестной женской головке, высокую прическу, с выбивающимися на висках, завитушками-локонами. Открыть высокий, гладкий, красивый лоб женщины, служащий настоящим украшением ее холеного, с фарфоровой кожей, лица. Красотища, какая! Поэзия, сама собой рождается.

Подобные моменты рождения моих собственных образов, кажутся мне необыкновенными, какими-то волшебными, этакими творческими моментами истины. Меня привлекает, манит это погружение в определенные творческие тенденции, когда происходит рождение всевозможных способов самовыражения. Окунаюсь с головой в свое фантазийное творчество, но выныриваю в реальность, приступая к воплощению существующего ныне, креатива.
Голову дамы держу прямо, отделяю вертикальные проборы, используя среднюю проекцию, стригу бритвой, по последнему слову стилистов, стараясь создать форму с объемной верхней и нижней затылочной зоной. Контур и височные зоны облегчаю, той же, бритвой. Высушиваю волосы. Укладку выполняю в технике polishing. Асимметричную окантовку у лица оформляю методом «выкройка». В результате, на даме, появляется креативная, стильная стрижка, с косой, рваной челкой. Дама поднимается с кресла, несказанно довольной, платит по счетчику, снова возвращается, кладет в мой карманчик нечто дополнительное, шуршащее и с достоинством покидает волшебное место человеческих метаморфоз и перевоплощений. А я, обожаю свою работу!"


А ты говоришь, ПМ-чик: - Пиши, мол, пиши... Таких писунов, нынче, - пруд пруди. А я, парикмахером хотела быть...

Раз уж всех потянула на стихи... Дельфинка, это для тебя (а, может, про тебя)


Запыленная мечта

Я купила накидку дорожную
И синее суконное кепи,
И мечтала: увижу безбрежные,
Безбрежные моря и степи!

И висит, покрываясь пылью,
Мое кепи на раме зеркальной.
Но теперь помертвели, остыли
Все мечты о дороге дальней.

Разве долго мечтать я бессильна,
Разве я изменила просторам?
Со стены моя шапка пыльная
Глядит на меня с укором…

Немного жалости

Жалят меня жала мельче иголки,
Оставляют ранки на долгий срок.
Меня волнуют срубленные елки
И заблудившийся щенок.

Утром я плакала над нищенкой печальной,
И была колюча каждая слеза!
Разве так уж страшно быть сентиментальной,
Если жалость давит глаза?

Уходящие поезда

Туман мутный над городом встал
Облаком душным и нетающим.
Я пойду сегодня на вокзал,
Буду завидовать уезжающим.

Буду слушать торопливые прощанья,
Глядеть на сигналы сквозь туман
И шепотом повторять названья
Самых далеких стран!

Заблестит над рельсами зеленый сигнал,
Как яркая южная звезда…
Я пойду сегодня на вокзал
Любить уходящие поезда.

Прости, забыла указать автора.
Моравская Мария Магдалина Франческа Людвиговна ( родилась в 1889 году в Варшаве, в польской католической семье, а умерла в Майами (США) в 1947 г.) Писала, что весьма характерно, по-русски. Стало быть - русская поэтесса. Загадочная русская душа.

Витюша, это старость - девушкам читать стихи 26-летнего депрессивного юнца. Когда ты предпочитал стишки 33-летней морализирующей дамочки, то был куда интереснее.


Он бился яростно -- себя
Под пули подставлял,
Как будто больше ничего
от Жизни он не ждал.

Он шел навстречу Смерти -- но
Она к нему не шла,
Бежала от него -- и Жизнь
Страшней ее была.

Как хлопья, падали друзья,
Росли сугробы тел,
Но он остался жить -- за то,
Что умереть хотел.